Editorial du 7 juin 2014 : commentaires

Ma chère Lucy,

On vient de m’octroyer 4 heures de repos, peut-être moins, ce qui me laisse le temps de t’écrire comme je te l’avais promis. Je compte sur toi pour dire à nos parents que je vais bien, que je pense à vous tous là-bas et que vous me manquez, comme me manque même cette foutue Angleterre où nous trépignions encore ce lundi, et qui semble désormais un souvenir vieux de dix ans : il faut dire que la journée d’hier aura duré un siècle. De la nuit à la nuit, je ne me souviens même plus qu’il y ait fait jour…

Contrairement à Tom qui a dû débarquer sur la plage et dont je suis pour l’heure sans nouvelles, j’ai eu la chance d’être parachuté derrière les lignes ennemies avec ma section. En dehors de quelques coups de feu échangés à distance avec des patrouilles qui se repliaient, notre progression a été relativement aisée. Seul blessé de notre côté : Ben, le rondouillard dont je t’avais parlé, qui s’est pris une balle dans la fesse en voulant se mettre à couvert. Passé la fusillade, ça a fait marrer tout le monde sauf lui, tu imagines... Pas mal de nos gars manquent encore à l’appel, toutefois. Nous voici donc au repos dans une grange à les attendre jusqu’au petit jour, sous un ciel qui rougeoie au gré des explosions lointaines : et ce ne sont pas les tambours de guerre que j’imaginais, mais des déchirements chaotiques d’un silence de mort. Je pense à Tom, et à quelques autres qui sont devenus mes amis en Angleterre et que j’ai toujours peur de croiser lorsque nous tombons sur un corps inanimé qui porte notre uniforme… Je ne veux surtout pas que Papa ou Maman s’inquiètent, d’autant que notre lieutenant semble être un bon chef, mais à toi je peux bien le dire, petite sœur : j’ai méchamment la trouille, comme pas mal d’autres gars ici. Alors, comme lorsque nous étions gamins, je ferme les yeux et j’imagine un lieu où j’aimerais être en chantonnant dans ma tête : le quai de notre bonne vieille New Orleans, face aux eaux boueuses du Mississipi, un soir de Mardi Gras, à écouter un Band… Let The Good Times Roll... Dans quelques jours, j’espère bien d’ailleurs arriver à Paris où, paraît-il, on peut entendre Django Reinhardt, un guitariste épatant que j’ai découvert en Angleterre. Je n’ai encore rien vu de la France en dehors de ses arbres et du foin de cette grange, mais il y a ce titre, Nuages, qui mérite bien qu’on traverse un océan et qu’on défasse une armée pour l’entendre jouer de ses propres oreilles, pour en ramener un bout avec soi. Quand tout cela sera fini, je me dis d’ailleurs que j’aimerais bien travailler dans ces studios qui font les disques : quel métier passionnant ce doit être ! Enregistrer une guitare, mêler toutes sortes d’instruments comme un alchimiste, amplifier le chant des hommes pour qu'il couvre le fracas des bombes, permettre à la musique de voyager… Et combien de gens passionnants je rencontrerais alors, autour d’une jam session comme on en fait chez nous : tous les instruments, toutes les musiques et moi qui enregistrerais ça pour te le raconter, petite sœur.

La guerre sera bien vite finie, j’en suis certain tandis que le jour poind. Il me faut te laisser. Je t’embrasse et, avec le temps que mettra sans doute cette lettre à t’arriver, te souhaite à l'avance un bon week end. Je tâcherai de t’écrire de nouveau la semaine prochaine.

Los Teignos
de la section Audio