Vos RIP les plus HS

Hors sujet parce que pas du tout « les plus hors-sujet »...

Un pote de mon âge qui s'est suicidé.

On savait que c'était compliqué pour lui mais en venir à une telle extrémité, ça bouleverse.

Un grand lecteur de philosophie et passionné de jazz, avec le cœur, l'humain, sur la main.

A tel point qu'il avait réussi à brancher, il y a vingt ans de cela, au débotté, dans la rue, des musiciens noirs américains de passage à Paris – de ceux qui avaient côtoyé voire joué avec des Coltrane, des Mingus, des Ayler, connus quelques Black Panthers au passage, jusqu'à les amener chez deux autres amis, tous deux décédés depuis : l'un éditeur d'auteurs de renom, écrivain lui-même et chroniqueur pour Rouge, revue de la LCR canal historique, notamment et notoirement du fond des jazz ; l'autre artiste photographe, publié entre autre dans Libé bonne époque, en possession par bonheur d'une ancienne boutique de la Goutte d'Or reconvertie en appartement, et, pour ces occasions inoubliables, en salle de concerts privés ; ils y jouèrent plus d'une fois et régulièrement jusqu'au bout de la nuit ; nous fêtâmes de... concert la musique, de celle qui unit les êtres, les sensibilités, les intelligences dans la plus grande des libertés.

Si ce soir, c'est l'album Nine To Get Ready de Roscoe Mitchell and the Note Factory qui me vient pour en accompagner le souvenir, je veux bien croire, moi qui ne suis pas croyant, que des particules de vibrations autant profondes que frénétiques de contrebasse, de subtils coups de brushs, pulsatiles, cadencés, et, surtout, surtout, de notes et d'accords de sax' clamés, tout aussi distordus que purs – jusqu'au dernier souffle, eh ! – continuent et continueront encor à ondoyer avec eux quelque part dans l'infini...