Le Pub de l'Amérique Latine

Tu passes à la maison prendre le scan avec le porte diapos, on boit une mousse et tu repars avec, tu me le rapportes quand t'as fini.

Montre et Raconte tout ça à un ecrivain public qui saura mettre ça en valeur. Tu en fais un livre avec joli texte et jolis photos, en 5 exemplaires, que tu donneras à tes enfants et petits enfants en leur disant : voila une partie de ma vie.
C'est le genre de livre qui peut rester des générations entieres dans la famille. L'image d'un homme, témoin d'une vie, d'un pays, d'une époque, ...

Ça peut être très interressant

"Salut,
Mexico, 8h45.
Ça fait 7 heures de plus à Paris. 11h d'avion. A se tortiller dans tous les sens parce que les compagnies rentabilisent en resserrant les sièges... en zone non fumeur. 2 clopes en 11 heures. L'exploit de l'année. Et je gigote. Impossible de trouver une position confortable. Le torticolis n'arrange rien. J'enrage tout seul. De mon siège, vue imprenable sur les chiottes de l'avion. Dés le premier repas fini c'est la ruée. On fait la queue aux chiottes. Tant mieux, je passe le temps en observant ce petit monde. Touristique, familial. On reconnait les Mexicains... métissage, tronches bronzées. Habillés endimanchés avec la croix en évidence. Et le temps passe lentement... Sur les écrans de l'avion on suit notre progression, les noms commencent à sentir l'exotisme. New York, Miami, Santiago de Cuba, Cancun. Mexico. Il est temps qu'on arrive, 11h assis... Je ne dors que par épisodes d'un 1/4 d'heure. J'ai le bide explosé. Envie de chier chronique, et dire que c'est même pas encore la turista. On a eu droit à 2 heures de divertissement. Independance Day, navet américain. J'ai pas mis le casque pour écouter. Mais tout compris. Nationalisme, grands sentiments, héroïsme, envoyez la musique.
Arrivée imminente sur Mexico. De nuit. Des lumières partout, j'impatiente. 11 mois d'attente, j'y suis presque. On atterrit. Gros coup de frein. Et gros coup de gueule de l'hôtesse, si mignonne, devant le refus des passagers d'attendre "l'immobilisation complète de l'appareil"...
Putain, j'y suis. On débarque. Formalités douanières, fouille partielle des bagages. Aucune angoisse, j'ai plutôt l'impression de revenir à la maison. Ambiance bordélique, bruyante. Je me dirige comme si j'étais un habitué des lieux, sortie de la douane, direction le bureau de change. Je fais tout sans hésitation. On chope un taxi, un vieil engin japonais, déglingué, aux amortisseurs en deuil. Mexico la nuit, larges avenues, publicités murales, gyrophares des flics, circulation bordélique et fluide. La nuit cache la misère. Quelques lumières ça et là, le chauffeur engage la conversation.
- C'est la première fois que vous venez ?
- Non la deuxième.
-Vous venez d'où ?
-Paris, France.
Rien ne nous semble étranger. Y compris cette sale odeur d'essence mal raffinée. Hôtel 4 étoiles. Pas loin du centre ville. Faut ce qu'il faut, et le tacos va toucher sa com pour nous avoir envoyé ici... Il doit être 20h heure locale. Bonne nuit les petits.
1ère journée à Mexico. Ah... la bonne odeur de pollution, obligé de cracher, tousser, c'est pour quand l'asphyxie ? Paseo de la Reforma. Les Champs Elysées locaux. Mélange de buildings flambants neufs. Tout acier et verre. Sièges sociaux des principales banques mexicaines. Au pied de chaque immeuble, des gardes armés. Fusils à pompe, pistolets, mitraillettes, tout l'arsenal des armes de poing y passe. Pauvres gardes, certains sont presque plus petits que leurs flingues. Tut, tut, ça klaxonne. Les minibus sont pleins à craquer. Les bagnoles, des épaves, le dernier modèle de chez Ford, çui là connait pas la crise. Des ricaines des 70's. A chaque feu des gosses en guenilles proposent de laver les pare brises. Ou jonglent. Avec sur la tête le masque de l'ancien président Salinas de Gortari, aujourd'hui en fuite en Irlande, avec quelques milliards en poche...
Les parents regardent leurs gosses, le mirage de la ville. Qu'espèrent-ils encore ? 10 pesos ? La fortune ? Et le dernier modèle de chez Ford s'enfonce dans les entrailles d'un building, verre et acier, salué par un minuscule garde armé d'un énorme fusil. Entre chaque building, les restes de "vieux" immeubles des 70's, abandonnés après le séisme de 1985. Tut Tut, ça klaxonne, et ça pue toujours. Après quelques kilomètres sur le Paseo de la Reforma, le parc de Chapultepec. Enfin, un peu de vert. Ras le bol de cracher mes poumons. Crachats de gasoil. On va s'instructer. Musée archéologique. Tout de la naissance de l'homme jusqu'aux civilisations précolombiennes. On est là aussi pour apprendre, non ? Un masque de jade, putain, fabuleux. Des tronches sculptées, toltèques, olmèques, zapotèques, Teotihuacan. Pis les aztèques, les mayas... ah, les mayas, les plus raffinés, un sens de la sculpture... Le musée ? Bien pour mon égo. Avec mes yeux bleus, j'fais pire que Bruel. C'est plein de groupes scolaires, toutes les ados craquent pour ma gueule. Qui l'eut crû ? Pas possible, 100 fois 1000 fois je dis holà, hello. J'avais jamais remarqué que j'étais si beau... Vite je chope un rayon de soleil dans la cour du musée, oh les filles, matez un peu ce que ça donne. Ça vous impressionne, hein ? Et si je m'installais à Mexico pour donner des cours de langue, en français ou fourrée...

Mexico by night.
Sur le trottoir, des échoppes éclairées d'une simple loupiote. Rêves de consommation. Sur chaque stand chacun à son poste de radio, à fond. Ca gueule. Une musique mexicaine passée à la moulinette synthé-batterie. Paroles au choix, romances bidons, joyeux noël. Presque on les sent prêts à éclater les postes, le son à fond, distorsion. Faut attirer le chaland, bric à brac. Tout au made in Hong Kong, China... La société de consommation pour quelques pesos. Guirlandes lumineuses, briquets, jouets à la con, petites voitures, presses purée à pédale, clopes, cassettes audio-vidéo, authentiques fausses Ray Ban, attirail de rockers locaux, ceintures cloutées. Photos de pin-up connasses ou stars à la con. Calendrier de la pétasse locale pour 97. Gonflée au silicone. Les baraques en face des échoppes, bouffe. Huiles grasses, ça frit, ça bouillonne, ça pue le graillon. Tortillas, tapas. Quincaillerie, peinture, jantes, tout pour la voiture. Tas de casseroles, cocottes, poêles à frire.
Sur le trottoir un vendeur propose sa dernière cocotte, 40 pesos. Une mex flashe dessus, elle agrippe son Julio. Emballé, c'est pesé. C'était la dernière cocotte. Partie en 10 secondes, joyeux noël, chérie. J'achète, je vends, ça grouille de partout. Ca regarde, se laisse éblouir par le clinquant, c'est bientôt Noël...
Une salle de billard. Populaire. Eclairée à fond par des rangées de néons. Ici pas de bonnes femmes. Je jette un oeil, on se ferait bien un billard. Ca n'a pas l'air de plaire, pas bienvenus les gringos, 50 paires d'yeux tendance mitraillette braquées sur nos tronches... On se casse, dodo.

Manif à Mexico.
Une rue perpendiculaire au Paseo. J'aperçois un attroupement. Drapeaux rouges, slogans. Réflexe, je fonce. Une rue sale, odeurs mélangées de bouffe, pourriture, gasoil.Des centaines de femmes, quelques hommes, et des banderoles. Qui réclament la fin de la répression au Chiapas. Chouette, ça sent la révolution. Je sortirais bien mon appareil mais avec ma gueule de Yankee, j'ose pas. A peine arrivé, ça y est, me v'là embringué dans la politique locale. Au début de la manif, le grand classique, une rangée de flics, casqués, armés et boucliés. Alors, ça va péter ou pas ? Non, y'a trop de femmes et d'enfants. J'entame la discussion avec un mexicain, le triste baratin habituel. Ils crèvent la dalle, se ramassent les balles, et ça leur plait pas aux pauvres... J'apprends quand même que leur salaire journalier est de 20 pesos, soit 14 francs... Le litre de lait à 4 pesos, le kil de bidoche à 40, faites le calcul. Un hélico tourne au dessus de nos têtes, les infos de 21h me dit mon pote mexicain. Boum... des coups de feu claquent. Charge des flics ? Un p'tit assassinat dans une ruelle ? Quedale, quelques étudiants lancent des pétards, ce soir y'a la grande finale de foot américain universitaire, retransmise après les infos de 21h...
Et les femmes et les enfants continuent d'entonner leurs slogans. Des phrases entières reprises en choeur. Avec le sourire, toujours le sourire. Ainsi vont les manifestations dans cette dictature molle qu'est le Mexique.