Dis moi ce que tu lis.

La nuit est tiède et commence à quitter le sol. Il fait presque jour dans l'eau d'une bassine.

Elle s'appuie sur un coude et retrouve intacte la douleur de la veille.[...]
Elle se débat. De force, elle introduit les objets dans le monde de la souffrance et de la dureté pour n'être point isolée dans son mal.[...] Les mots font des trous où la souffrance se précipite, comme la mer quand on creuse le sable.

Depuis longtemps la veuve s'est rassise, a fini son dernier sandwich, pensé au prix des choses et sorti plusieurs fois le permis de conduire de son mari pour se rappeler la bonne vie.

Le paysage recule, s'en va derrière le train recomposer sa vraie figure.[...] Le train rejette les banlieues vers Paris.

J'ai terminé "un Noël de Maigret". Qu'est-ce que j'aime Simenon, j'adore voyager dans ces époques où tout parait sombre, ou ça boit trop et ou la fumée de la pipe brouille la vue... Y a pas à tordre, c'est mieux que les séries télé

Il y restera 14 ans, participant à la guerre de Crimée, à la campagne d'Italie, à la soumission de la Kabylie en Algérie, ainsi qu'à l'expédition du Mexique. Lors de ces campagnes il eut le loisir d'apprendre l'italien et l'espagnol. Il y perfectionna aussi son français, lisant tout ce qu'il pouvait et recherchant le contact de toute personne cultivée. C'est à cette époque que se mirent en place ses idées républicaines et violemment anticléricales.

Déguignet doit être reconnu comme un véritable écrivain : certes, comme Casanova, autre auteur d'une Histoire de ma vie, son français est parfois hasardeux (plein de bretonnismes), mais il écrivait avec passion et talent, dans un style truculent et ironique: au terme d'une destinée aventureuse et parfois difficile, il avait beaucoup à raconter, ce qu'il a fait avec un humour teinté d'indignation, de provocation, mais aussi de curiosité, un amour désintéressé de l'universel et une inimitable sincérité.

Le portrait que Déguignet trace de lui-même nous montre un homme très intelligent voire surdoué, aux fortes convictions républicaines et anticléricales, polyglotte, sans doute habile agriculteur, capable d'entraîner ses égaux ; mais aussi animé par une vision anticonformiste et libertaire qui le mettait en décalage avec la société répressive de son siècle.

Accueil critique
« Un livre extraordinaire » (Michel Polac à propos des mémoires de Jean Marie Déguignet)
« Déguignet est aussi bruyant vivant que mort. Sa voix d'imprécateur n'est pas près de s'éteindre » (Étienne de Montety - Figaro Magazine)
« D'aucuns s'étonneront de la violence des propos de Déguignet envers ses propres compatriotes bretons. (...) Pourfendeur du conservatisme, de la routine, sensible aux thèses anarchistes et révolutionnaires, il s'est trouvé en porte à faux par rapport à la société de son temps » (Bernez Rouz, extrait de la préface, éd.pocket, mai 2001, p. 19)

Le ciel faisait ses petits arrangements à lui sans s'occuper de nous [...] Il y avait que le ciel allait de son côté, - nous, on est trop petits pour qu'il puisse s'occuper de nous, pour qu'il puisse seulement se douter qu'on est là, quand il regarde du haut de ses montagnes.

Après le grand silence qu'il y avait eu entre eux, et le silence à présent commençait à être partout, sauf l'eau qui coule, les feuilles qui bougent ou le bruit de la clochette qu'on laisse au cou des chèvres et qu'elle secoue toute la nuit; mais les hommes se taisent et le bruit des hommes se tait; les hommes sont rentrés chez eux, ils mangent de la soupe.

On a passé devant une petite réunion de fenils qui vous ont regardés venir; après quoi, ils ont été se serrer les uns contre les autres, comme pour se dire des choses [...] en même temps qu'on a vu s'avancer à votre rencontre une espèce de nouvelle nuit plus noire, mise dans le bas de l'autre, comme pour vous empêcher de passer.
[...]alors tout le noir vous croulait dessus. On était pris dedans, on l'avait qui vous pesait sur les épaules, on l'avait sur la tête, on l'avait sur les cuisses, autour des mains, le long des bras, empêchant vos mouvements, vous entrant dans la bouche; et on le mâchait et on le crachait, on le mâchait encore, on le recrachait, comme la terre de la forêt.

La porte s'est ouverte, s'est fermée. La porte s'ouvre, se ferme: il semble que toute cette mauvaise nuit cherche à entrer également.

C'était comme au commencement du monde avant les hommes ou bien comme à la fin du monde, après que les hommes auront été retirés de dessus la terre, - plus rien ne bouge nulle part, il n'y a plus personne, rien que l'air, la pierre et l'eau, les choses qui ne sentent pas, les choses qui ne pensent pas, les choses qui ne parlent pas.

Le fond de la lumière a été diminué jusqu'à n'être plus du tout, tandis que les ombres sont rentrées dans les objets qui les avaient portées dehors; il n'y a plus eu que l'ombre, et c'est dans l'ombre.

Et deux étoiles, trois, puis quatre [...] les étoiles continuaient à venir dans le ciel, dessinant des carrés, des triangles, des barres; finalement il y eu toutes les étoiles; on aurait vu qu'il n'en manquait pas une seule, si on avait pu les compter.

Dans un futur lointain, l’espèce humaine a succombé à l’Hécatombe. Reste, après l’extinction, un peuple d’automates intelligents, métamorphosés en immenses nefs stellaires. Orphelins de leurs créateurs et dieux, esseulés et névrosés, ces princes et princesses de l'espace attendent, repliés dans l’Urbs, une inéluctable invasion extraterrestre, à laquelle leur programmation les empêche de s’opposer.
Plautine est l’une d’eux. Dernière à adhérer à l’espoir mystique du retour de l’Homme, elle dérive depuis des siècles aux confins du Latium, lorsqu’un mystérieux signal l’amène à reprendre sa quête. Elle ignore alors à quel point son destin est lié à la guerre que s’apprête à mener son ancien allié, le proconsul Othon.
Pétri de la philosophie de Leibniz et du théâtre de Corneille, Latium est un space opera aux batailles spatiales flamboyantes et aux intrigues tortueuses. Un spectacle de science-fiction vertigineux, dans la veine d’un Dan Simmons ou d’un Iain M. Banks.

(près de mille pages en deux volumes)

Roman de l'étrange, hors du temps, dans un monde que la technique colore de fantastique. Un homme cherche un emploi, n'importe lequel, et s'adresse à un certain Zapparoni, génie de son état et inventeur d'automates extraordinaires... Entre eux deux se noue une relation tortueuse de maître et d'esclave... Abeilles de verre, conte philosophique et récit épique, met en scène le tragique de l'existence confrontée aux exigences de la modernité.