Dis moi ce que tu lis.

je viens de le finir, j'ai trouvé ca terrible

Que dire d’une œuvre si ample qu’elle échappe aux catégories littéraires ? Les Jardins statuaires, c’est à la fois une fable, un roman d’aventure,
un récit de voyage, un conte philosophique.

A une époque indéterminée, un voyageur découvre le pays des « Jardins statuaires » : un ensemble de domaines, protégés par de vastes enceintes, où la principale activité des hommes consiste à cultiver des statues. Dans ces propriétés où la pierre pousse sans cesse, la vie est réglée d’après une organisation rigoureuse, apparemment ludique et rationnelle, mais aux fondements étranges.

Au fil des pérégrinations du voyageur, l’utopie se lézarde : la place des femmes,
le pouvoir occulte d’une mystérieuse guide des hôteliers, les statues qui maigrissent
ou croissent indéfiniment posent des questions angoissantes. Enfin, la menace de Barbares qui se rassemblent aux frontières et préparent l’invasion des jardins statuaires va achever de déséquilibrer cette société.

Jacques Abeille a créé une œuvre qui rejoint celles de Mervyn Peake,
de Julien Gracq, de Tolkien, mais dont le destin dessine une
légende noire : tapuscrit égaré, faillites d’éditeurs, incendies
et malchances ont concouru pendant trente ans à l’occultation
de ce roman sans équivalent dans la littérature française.

Est-on jamais assez attentif ? Quand un grand arbre noirci d'hiver se dresse soudain de front et qu'on se détourne de crainte du présage, ne convient-il pas plutôt de s'arrêter et de suivre une à une ses ramures distendues qui déchirent l'horizon et tracent mille directions contre le vide du ciel ? Ne faut-il pas s'attacher aux jonchées blanchâtres du roc nu qui perce une terre âpre ? Être attentif aussi aux pliures friables des schistes ? Et s'interroger longuement devant une poutre rongée qu'on a descendue du toit et jetée parmi les ronces, s'interroger sur le cheminement des insectes mangeurs de bois qui suivent d'imperceptibles veines et dessinent comme l'envers d'un corps inconnu dans la masse opaque ?

C'est le vide de toute part qui tâche et joue à se circonvenir et creuse lentement les lignes de la main de la terre. Les réseaux se nouent, se superposent, s'effacent. Les signes pullulent. Il faut que le regard s'abîme.

Pourtant d'autres contrées sont à venir. Il y aura des pays.