Dis moi ce que tu lis.

C'est agréable à lire, très intéressant, assez drôle et plutôt honnête.
Certaines fois c'est jubilatoire (le passage sur Carla Bruni!).

Il alla visiter les portes ; les pênes ne marchaient pas et, malgré ses efforts, les clefs s'entêtaient à ne point tourner ; il finit par adosser une chaise contre la porte d'entrée pour empêcher le battant de s'ouvrir, puis il revint à la fenêtre, sonda les ténèbres des vitres et, harassé d'ennui, se coucha.

Le lit lui parut rugueux et le traversin aiguillé par des barbes trop pointues de paille ; il se tassa dans la ruelle, afin de ne pas éveiller sa femme qui s'assoupissait, et, à plat sur le dos, il examina avant que d'éteindre la bougie, le mur de l'alcôve, tapissé comme ceux de la chambre de papier treille.

Il s'appliquait à engourdir ses angoisses par des occupations mécaniques et vaines ; il compta les losanges du panneau, constatant avec soin les morceaux rapportés du papier de tenture dont les dessins ne joignaient pas ; soudain un phénomène bizarre se produisit : les bâtons verts des treilles ondulèrent, tandis que le fond saumâtre du lambris se ridait tel qu'un cours d'eau.

Et ce friselis de la cloison jusqu'alors immobile s'accentua ; le mur, devenu liquide, oscilla, mais sans s'épandre ; bientôt, il s'exhaussa, creva le plafond, devint immense, puis ses moellons coulants s'écartèrent et une brêche énorme s'ouvrit, une arche formidable sous laquelle s'enfonçait une route.

Peu à peu, au fond de cette route, un palais surgit qui se rapprocha, gagna sur les panneaux, les repoussant, réduisant ce porche fluide à l'état de cadre, rond comme une niche, en haut, et droit, en bas.

Et ce palais qui montait dans les nuages avec ses empilements de terrasses, ses esplanades, ses lacs enclavés dans des rives d'airain, ses tours à collerettes de créneaux en fer, ses dômes papelonnés d'écailles, ses gerbes d'obélisques aux pointes couvertes ainsi que des pics de montagne d'une éternelle neige, s'éventra sans bruit, puis s'évapora, et une gigantesque salle apparut pavée de porphyre, supportée par de vastes piliers aux chapiteaux fleuronnés de coloquintes de bronze et de lys d'or.

Derrière ces piliers, s'étendaient des galeries latérales, aux dalles de basalte bleu et de marbre, aux solivages de bois d'épine et de cèdre, aux plafonds caissonnés, dorés comme des châsses ; puis, dans la nef même, au bout du palais arrondi tel que les chevets à verrières des basiliques, d'autres colonnes s'élançaient en tournoyant jusqu'aux invisibles architraves d'un dôme, perdu, comme exhalé, dans l'immesurable fuite des espaces.

Autour de ces colonnes réunies entre elles par des espaliers de cuivre rose, un vignoble de pierreries se dressait en tumulte, emmêlant des cannetilles d'acier, tordant des branches dont les écorces de bronze suaient de claires gommes de topazes et des cires irisées d'opales.

Partout grimpaient des pampres découpés dans d'uniques pierres ; partout flambait un brasier d'incombustibles ceps, un brasier qu'alimentaient les tisons minéraux des feuilles taillées dans les lueurs différentes du vert, dans les lueurs vert-lumière de l'émeraude, prasines du péridot, glauques de l'aigue-marine, jaunâtres du zircon, céruléennes du béryl ; partout, du haut en bas, aux cimes des échalas, aux pieds des tiges, des vignes poussaient des raisins de rubis et d'améthystes, des grappes de grenats et d'amaldines, des chasselas de chrysoprases, des muscats gris d'olivines et de quartz, dardaient de fabuleuses touffes d'éclairs rouges, d'éclairs violets, d'éclairs jaunes, montaient en une escalade de fruits de feu dont la vue suggérait la vraisemblable imposture d'une vendange prête à cracher sous la vis du pressoir un moût éblouissant de flammes !

Encore un livre sur les japonais ?!

Ils sont tellement fascinants qu’ils méritent bien les multiples ouvrages à leurs sujet, surtout comme celui-ci, de grande qualité.

J’avais parlé ici il y a de cela quelques temps de « Enigmatique Japon » de Alan Mc Farlane dont j’avais fort apprécié l’ouvrage.

Là, c’est une descente encore plus en profondeur dans la société japonaise.

Karyn Poupée est journaliste et pas anthropologue ou ethnologue et elle nous livre là un petit pavé de 500 pages sur la mentalité, les mœurs, la gestion des ressources, la technologie, les rapports sociaux, la famille, le couple, le sexe, l’éducation, le milieu professionnel, la politique, l’organisation des sociétés de service etc etc…le tout avec une grande précision et un luxe de détails, sans angélisme ni diabolisation.

Un livre génial, très bien écrit, clair, qui vous file le vertige quand l’auteur nous décrit l’avancée technologique qui nous donne l’impression d’avoir un sacré retard et paradoxalement, les « simples » règles de bases qui régissent et structure l’individu dans la société.

Vivement conseillé pour les curieux du Japon, ce livre déjà primé, est une référence incontournable.

Le soir avant de me coucher

La couverture traduit mal la qualité de l’ouvrage.

En effet, c’est une peinture romantique qui devrait illustrer ce récit absolument incroyable que nous livre Jean-François Cavanna.

Dans l’ombre de » Hara Kiri » et « Charlie Hebdo » on oubli aisément quel excellent écrivain et conteur il est. La langue est belle et sensible mais elle sait aussi faire une place à l’argot, parce que quelques fois il en faut.

Dans cet ouvrage il nous raconte la deuxième guerre comme il l’a vécu : la fuite de Paris à vélo (sa description des routes bondées de parisiens quittant la capitale, routes de la proche banlieue parisienne où la nature a encore sa place, cette description mérite un tableau), sa réquisition dans les S.T.O, sa rencontre avec les femmes russes, les bombardements de Berlin, les morts (rares dans le livre, ce qui leur donne un impact fort) la faim, la maladie, mais aussi les rires, les chansons, l’amour, petite histoire dans la grande histoire.

Dans sa courte introduction il dédie son livre à tous les pauvres cons comme lui qui se sont retrouvés au beau milieu d’une guerre sans avoir rien demandé. Et c’est peut-être bien cette proximité, que ce con ça pourrait être des types comme nous qui fait que le livre est une réussite.

J’en suis au 3/4 et je me dis qu’un jour dans les cours de français on étudiera la seconde guerre mondiale avec ce livre.

Il fut considéré par Pierre Desproges comme l'un des derniers grands écrivains vivants. « Seule la virulence de mon hétérosexualité m'a empêché à ce jour de demander Cavanna en mariage ». Desproges qui collabora à Charlie Hebdo (première mouture) pendant la dernière année (1981-1982) admirait le talent de Cavanna qu'il comparait à un Rabelais moderne. Selon lui Cavanna était un des derniers honnêtes hommes de ce siècle pourri (le XXe) et l'inventeur d'une nouvelle presse.

Seule la virulence de mon hétérosexualité m'a empêché à ce jour de demander Cavanna en mariage »

Vous aimez les récits de l'écrivain-voyageur Nicolas Bouvier?

Olivier Germain-Thomas en est tout le contraire.

Alors que le premier faisait de sa personne un miroir reflétant un voyage, des idées et des culture, Olivier Germain-Thomas faire l'inverse: le voyage tel qu'il est écrit semble servir à mettre en valeur notre homme.

Eh ben parlons-en de notre homme, l'occidental urbain, vieux beau, vieux bobo, sûr de son expérience et d'une certaine érudition qu'il saupoudre ici et là avec une maladresse pathétique et caricaturale. Il s’essaie à des idées littéraires, des formules poétiques qu’il aimerait peut-être secrètement voir finir en citations dans un dico mais pour ce qui me concerne ça sonne comme du Monsieur Manatane.

Il est blasé notre homme. Presque rien ne l'étonne. Le genre de type qui casse votre enthousiasme face à quelque chose que vous découvrez car pour lui c’est du déjà vu, mille fois au moins. Car lui il a tout vu, il a tout fait et ça c’est rien mon p’tit. Un jour tu comprendras. Le type à qui tu as envi de dire « Ben ta gueule moi c’est la première fois que je vois çà et à ce moment précis ton expérience ne vaut que pour toi !!! Laisse-moi vivre çà et casse-toi !!! »

Il voyage les yeux et l'esprit ouverts, mais on ne voit rien à part un genre de "m'as-tu vu" qui ne sait plus comment se rendre intéressant. Il épatera certainement des jeunes femmes qui rêvent de partir avec un « vieil » aventurier doublé d’un « sage », ou les vieilles dames dans des salons de thé cossus où le voyage en Orient ne se conçoit qu’avec une grille de lecture occidentale, nimbée d’un paternalisme un rien colonial.

Y' a un Eastwood tiré de ça, non ?

s'pas le même tueur dans le flim et le livre.