Dis moi ce que tu lis.
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Pascal, un écrivain quinquagénaire, se plonge dans l'évocation de son passé (son enfance dans le Limousin des années 50/60) avec une jeune amante venue de la même région.
Bon ben c'est du lourd dans tous les sens du terme.
D'abord c'est un bon petit gros poche de 700 pages.
Les pages sont noires de texte avec quelques respirations de temps en temps et quelques dialogues
lorsque nécessaire.
Du lourd aussi car là y a du style bordel, voire trop peut-être quelques fois, au point que cela pourrait
passer pour du maniérisme et qui l'est à mon sens dans certains passages.
Une phrase peut prendre une demi-page, une page, une page et demi et contenir une parenthèse de quelques lignes.
Cette forme et le style sont donc exigeant et nécessitent de l'attention et beaucoup de temps.
Mais ne vous laissez pas impressionner par la forme car le propos est captivant.
Si, comme moi, vous avez un peu plus de la quarantaine et avez passé vos vingt premières années à la campagne vous vous y retrouverez très certainement.
Outre les rapports familiaux déterminant, l'auteur parle beaucoup des gens du coin et de leurs moeurs.
Ces gens ne sont pas de cette civilisation issue du monde grec et romain.
Ils sortent de la terre à l’instar des arbres, du blé ou du maïs, des fruits et des légumes qui se cultivent dans leur région depuis des siècles.
La religion chrétienne est un repère mais il y a encore beaucoup de croyances païennes, de choses étranges et sombres issues des temps anciens.
Ils semblent tout droit arriver d'un tableau du XIXème siècle, et pourtant c'est bien la France rurale du milieu du XXème siècle.
On y retrouve donc tous ces personnages de villages: l'idiot, le nouveau riche, la vieille teigne, les garçons et leurs rites initiatiques pour faire partie de la bande, les filles qu'on regarde de loin et les premiers émois, les marginaux, les orphelins, le forgeron, les familles "bizarres" selon qu'on soit adulte ou enfant, les rescapés des guerres, les légendes etc etc...bref un tableau éblouissant de ce que fût la vie rurale.
On trouve aussi pas mal de questions existentielles assez intéressantes qui questionnent le lecteur: la mort, le temps, le progrès, le moderne et la beauté d'une certaine langue française qui semble disparaître au grand dam de l'auteur.
Au final je crois qu'à part lire ce livre et s'en faire un idée je ne saurais pas quoi en dire
si ce n'est qu'il m'a envoûté et que j'ai pris un grand grand plaisir à le lire.
Je ne lis pas trop d'auteurs français, mais depuis le choc Céline c'est la première fois que je ressens la force du style.
Grosse bonne baffe pour ce qui me concerne.
New-York dans les années 40. Claude Rawlings, 6 ans, vit seul avec sa mère, chauffeuse de taxi qui ne rechigne pas sur la bière et le whisky après une journée de travail. Claude ne va pas trop à l'école et passe pas mal de temps seul dans l'appartement miteux en sous-sol ou à traîner dans la rue, récupérant quelques cents ici et là.
Un jour il décide de regarder d'un peu plus près le petit piano blanc qui traîne au fond de l'appart.
Aussi épais que le livre de Millet mais tout de même bien plus facile à lire.
Comme c'est traduit je ne me prononcerai pas sur le style mais c'est très agréable à lire.
Du point de vue de l'histoire et du rythme ça ressemble à un bon film américain bien bouclé dans lequel il y a ce qui faut où il faut, y compris le truc un peu gros à la fin que l'auteur choisi de contourner assez subtilement
pour que ça ne soit pas énorme.
Si Hollywood s'emparait de ce livre (je suis d'ailleurs surpris que ce ne soit pas déjà fait) à coup sûr la fin seraient changée.
Hormis celle de Claude Rawlings, la psychologie des personnages n'est pas trop approfondie mais l'auteur donne assez d'indices pour que le lecteur en fasse des déductions et puisse les cerner. Ils sont d'ailleurs très bien présentés.
Je n'ai pas connu New-York entre 1940 et 1960 mais c'est rudement bien décrit et avec ce dont on peut se souvenir de photos ou de quelques films dont l'action se déroulaient à l'époque on visualise aisément les rues et les ambiances.
Il y a aussi une dimension historique avec les commerçants juifs du quartier, ayant fuit l'Europe et le nazisme.
L'auteur ne creuse pas trop mais l'évocation est émouvante.
Mais le fond de cette histoire est cet éternel rêve américain rendu possible ici par la musique.
L'auteur étant lui-même musicien on a droit pas mal de détails sur le travail de l'instrument, comment un musicien perçoit les choses et pour peu qu'on ressemble un peu à Claude Rawlings on s'y identifie.
Si on prends des notes, on peut se faire une super playlist allant de Mozart à Copland en passant par Liszt, Chopin, Stravinsky, Bartok, Ives, Debussy, Schoenberg, Charlie Parker et Art Tatum.
Lorsqu'on est soi-même musicien il y a non seulement un petit bonus de plaisir de lecture mais c'est terriblement stimulant d'un point de vue créatif. On réalise une fois de plus que faire de la musique est une forme de privilège, un privilège qu'on oublie quelques fois en traînant sur AF en lisant/écrivant des chroniques pareilles
Fin de la première guerre mondiale, l'empire austro-hongrois est en déclin.
Henri, 73 ans, général à la retraite et grand bourgeois vit retiré dans le château familiale au milieu des bois. Un jour arrive une lettre.
Son meilleur ami Conrad, subitement disparu sans aucune explication il y a de cela 41 ans vient lui rendre visite. Il a attendu cela longtemps.
J'ai acheté ce livre au pif, à l'intuition et je n'ai pas été déçu.
La tension va crescendo dans ce huis-clos qui a l'amitié pour propos.
Très bien écrit (le personnage de Henri est brillamment approfondi), pas une minute d'ennui dans ce roman du hongrois Sándor Márai, que l'on compare souvent à Zweig à ce que j'ai pu lire ici ou là.
Pour ce qui me concerne je ne connais pas assez Zweig mais j'ai pensé à Hermann Hess.
Belle découverte.
Que dire sur les près de 60 chroniques réunies ici?
Dur dur. Pour ceux qui connaissent ils ne seront bien évidemment pas déçus.
La poésie, le surréalisme, l'absurde, l'humour, la philosophie, l'histoire
et les auvergnats se voient une fois encore transformés en perles de couleurs afin de nous
proposer des figures toujours nouvelles dans un kaléidoscope vertigineux dont l'homme,
quel qu'il soit, constitue les petits miroirs.
Magistral.
C'est paraît-il un des grands auteurs français trop méconnu de la seconde partie du XXème
siècle. Le livre est très court (58 pages) et se lit en 20 minutes.
Ça sens la sueur, la merde, le sperme, la solitude, l'enfermement, la folie,
les petites vies insignifiantes dans des rues obscures et des appartements minuscules.
Le style est affirmé et original mais je n'ai pas été totalement convaincu, cela dit j'essayerai
tout de même de lire un livre plus conséquent.
Quelques extraits:
Anonyme
17065
sonicsnap
90059
Posteur haute vélocité
Membre depuis 19 ans
Anonyme
17065
sonicsnap
90059
Posteur haute vélocité
Membre depuis 19 ans
Anonyme
18168
Anonyme
65640
Anonyme
17065
Seth> ce n'est pas vraiment un livre sur l'Islam au sens "religion pratique" mais plutôt l'aspect philosophique.
Si tu veux un bouquin sur l'Islam je te conseille plutôt celui-ci:
Je reviendrai plus tard sur l'aspect philosophique Vs l'aspect pratique.
Sinon je n'ai pas encore lu mais je suis équipé sur la religion chrétienne etc etc...mais pour la Torah je suis preneur
Youtou> tu trouveras facilement ce bouquin au Hall ou à la Fnac, c'est un genre de classique.
Sinon il y a ça mais je ne l'ai jamais trop feuilleté:
Si tu veux un bouquin sur l'Islam je te conseille plutôt celui-ci:
Je reviendrai plus tard sur l'aspect philosophique Vs l'aspect pratique.
Sinon je n'ai pas encore lu mais je suis équipé sur la religion chrétienne etc etc...mais pour la Torah je suis preneur
Youtou> tu trouveras facilement ce bouquin au Hall ou à la Fnac, c'est un genre de classique.
Sinon il y a ça mais je ne l'ai jamais trop feuilleté:
oryjen
17492
Drogué·e à l’AFéine
Membre depuis 20 ans
Anonyme
17065
Il est sur ma liste avec "L'archange empourpré" 
Anonyme
17065
Anonyme
18168
Anonyme
18168
Anonyme
17065
Anonyme
18168
Hors sujet :
ok, je vais donc sans doute le lire.
sinon, ouais, pour tout ésotérisme, si tu ne crois pas en un Dieu, c'est de suite moins facile.
quand je pense à ce que le topic sur la spiritualité aurait pu devenir sans le trollage massif à base de psyball...
bref, merci pour les infos.
[ Dernière édition du message le 25/09/2013 à 10:49:17 ]
Anonyme
17065
Hors sujet :
de rien
Anonyme
24659
oryjen
17492
Drogué·e à l’AFéine
Membre depuis 20 ans
"... et je te dirai qui tu es."
Hébin tu es un gros pervers, Huitounet-et-demi, voilà ce que tu es...
Hébin tu es un gros pervers, Huitounet-et-demi, voilà ce que tu es...
--------------------------------------------------------------------------------
L'artiste entrouvre une fenêtre sur le réel; le "réaliste pragmatique" s'éclaire donc avec une vessie.
Anonyme
24659
Anonyme
17065
Pascal, un écrivain quinquagénaire, se plonge dans l'évocation de son passé (son enfance dans le Limousin des années 50/60) avec une jeune amante venue de la même région.
Bon ben c'est du lourd dans tous les sens du terme.
D'abord c'est un bon petit gros poche de 700 pages.
Les pages sont noires de texte avec quelques respirations de temps en temps et quelques dialogues
lorsque nécessaire.
Du lourd aussi car là y a du style bordel, voire trop peut-être quelques fois, au point que cela pourrait
passer pour du maniérisme et qui l'est à mon sens dans certains passages.
Une phrase peut prendre une demi-page, une page, une page et demi et contenir une parenthèse de quelques lignes.
Cette forme et le style sont donc exigeant et nécessitent de l'attention et beaucoup de temps.
Mais ne vous laissez pas impressionner par la forme car le propos est captivant.
Si, comme moi, vous avez un peu plus de la quarantaine et avez passé vos vingt premières années à la campagne vous vous y retrouverez très certainement.
Outre les rapports familiaux déterminant, l'auteur parle beaucoup des gens du coin et de leurs moeurs.
Ces gens ne sont pas de cette civilisation issue du monde grec et romain.
Ils sortent de la terre à l’instar des arbres, du blé ou du maïs, des fruits et des légumes qui se cultivent dans leur région depuis des siècles.
La religion chrétienne est un repère mais il y a encore beaucoup de croyances païennes, de choses étranges et sombres issues des temps anciens.
Ils semblent tout droit arriver d'un tableau du XIXème siècle, et pourtant c'est bien la France rurale du milieu du XXème siècle.
On y retrouve donc tous ces personnages de villages: l'idiot, le nouveau riche, la vieille teigne, les garçons et leurs rites initiatiques pour faire partie de la bande, les filles qu'on regarde de loin et les premiers émois, les marginaux, les orphelins, le forgeron, les familles "bizarres" selon qu'on soit adulte ou enfant, les rescapés des guerres, les légendes etc etc...bref un tableau éblouissant de ce que fût la vie rurale.
On trouve aussi pas mal de questions existentielles assez intéressantes qui questionnent le lecteur: la mort, le temps, le progrès, le moderne et la beauté d'une certaine langue française qui semble disparaître au grand dam de l'auteur.
Au final je crois qu'à part lire ce livre et s'en faire un idée je ne saurais pas quoi en dire
si ce n'est qu'il m'a envoûté et que j'ai pris un grand grand plaisir à le lire.
Je ne lis pas trop d'auteurs français, mais depuis le choc Céline c'est la première fois que je ressens la force du style.
Grosse bonne baffe pour ce qui me concerne.
[ Dernière édition du message le 09/10/2013 à 09:37:16 ]
Pictocube
36871
Ma vie est un thread...
Membre depuis 18 ans
Anonyme
17065
New-York dans les années 40. Claude Rawlings, 6 ans, vit seul avec sa mère, chauffeuse de taxi qui ne rechigne pas sur la bière et le whisky après une journée de travail. Claude ne va pas trop à l'école et passe pas mal de temps seul dans l'appartement miteux en sous-sol ou à traîner dans la rue, récupérant quelques cents ici et là.
Un jour il décide de regarder d'un peu plus près le petit piano blanc qui traîne au fond de l'appart.
Aussi épais que le livre de Millet mais tout de même bien plus facile à lire.
Comme c'est traduit je ne me prononcerai pas sur le style mais c'est très agréable à lire.
Du point de vue de l'histoire et du rythme ça ressemble à un bon film américain bien bouclé dans lequel il y a ce qui faut où il faut, y compris le truc un peu gros à la fin que l'auteur choisi de contourner assez subtilement
pour que ça ne soit pas énorme.
Si Hollywood s'emparait de ce livre (je suis d'ailleurs surpris que ce ne soit pas déjà fait) à coup sûr la fin seraient changée.
Hormis celle de Claude Rawlings, la psychologie des personnages n'est pas trop approfondie mais l'auteur donne assez d'indices pour que le lecteur en fasse des déductions et puisse les cerner. Ils sont d'ailleurs très bien présentés.
Je n'ai pas connu New-York entre 1940 et 1960 mais c'est rudement bien décrit et avec ce dont on peut se souvenir de photos ou de quelques films dont l'action se déroulaient à l'époque on visualise aisément les rues et les ambiances.
Il y a aussi une dimension historique avec les commerçants juifs du quartier, ayant fuit l'Europe et le nazisme.
L'auteur ne creuse pas trop mais l'évocation est émouvante.
Mais le fond de cette histoire est cet éternel rêve américain rendu possible ici par la musique.
L'auteur étant lui-même musicien on a droit pas mal de détails sur le travail de l'instrument, comment un musicien perçoit les choses et pour peu qu'on ressemble un peu à Claude Rawlings on s'y identifie.
Si on prends des notes, on peut se faire une super playlist allant de Mozart à Copland en passant par Liszt, Chopin, Stravinsky, Bartok, Ives, Debussy, Schoenberg, Charlie Parker et Art Tatum.
Lorsqu'on est soi-même musicien il y a non seulement un petit bonus de plaisir de lecture mais c'est terriblement stimulant d'un point de vue créatif. On réalise une fois de plus que faire de la musique est une forme de privilège, un privilège qu'on oublie quelques fois en traînant sur AF en lisant/écrivant des chroniques pareilles
[ Dernière édition du message le 16/10/2013 à 09:17:34 ]
Anonyme
24659
Anonyme
17065
Fin de la première guerre mondiale, l'empire austro-hongrois est en déclin.
Henri, 73 ans, général à la retraite et grand bourgeois vit retiré dans le château familiale au milieu des bois. Un jour arrive une lettre.
Son meilleur ami Conrad, subitement disparu sans aucune explication il y a de cela 41 ans vient lui rendre visite. Il a attendu cela longtemps.
J'ai acheté ce livre au pif, à l'intuition et je n'ai pas été déçu.
La tension va crescendo dans ce huis-clos qui a l'amitié pour propos.
Très bien écrit (le personnage de Henri est brillamment approfondi), pas une minute d'ennui dans ce roman du hongrois Sándor Márai, que l'on compare souvent à Zweig à ce que j'ai pu lire ici ou là.
Pour ce qui me concerne je ne connais pas assez Zweig mais j'ai pensé à Hermann Hess.
Belle découverte.
Anonyme
17065
Que dire sur les près de 60 chroniques réunies ici?
Dur dur. Pour ceux qui connaissent ils ne seront bien évidemment pas déçus.
La poésie, le surréalisme, l'absurde, l'humour, la philosophie, l'histoire
et les auvergnats se voient une fois encore transformés en perles de couleurs afin de nous
proposer des figures toujours nouvelles dans un kaléidoscope vertigineux dont l'homme,
quel qu'il soit, constitue les petits miroirs.
Magistral.
C'est paraît-il un des grands auteurs français trop méconnu de la seconde partie du XXème
siècle. Le livre est très court (58 pages) et se lit en 20 minutes.
Ça sens la sueur, la merde, le sperme, la solitude, l'enfermement, la folie,
les petites vies insignifiantes dans des rues obscures et des appartements minuscules.
Le style est affirmé et original mais je n'ai pas été totalement convaincu, cela dit j'essayerai
tout de même de lire un livre plus conséquent.
Quelques extraits:
Citation :
Ah, comme vos rues sont froides, messieurs, et comme on y meurt lentement, à petit feu, à petits pas, de chagrin et d'ennui ! Comme le coeur est lourd à porter en vos déserts ! On y chemine en exil toute sa vie. Etrange voyage d'hiver.
Citation :
Dans cette rue, on avait toujours la sensation d'un froid glacial, même au mois d'août. Les passants avaient des allures de chrysanthèmes tardifs, et novembre s'éternisait.
Citation :
Que le monde est étrange à travers un viseur. Géométrique. Propre. Cristal de neige. Un cercle, une croix : le dépouillement absolu. Le vide. Parfois, je m'amusais à tirer des papillons, comme ça, pour le plaisir. Ils disparaissaient en poussière dans la lumière d'été.
[ Dernière édition du message le 01/11/2013 à 18:06:31 ]
oryjen
17492
Drogué·e à l’AFéine
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